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Es gibt sie, die Fehler in der Matrix des Paradieses. Ich muss Ihnen nicht sagen, dass ich Dichterin bin, keine Eskapistin.

Häufchen von Realität umrahmen alles, ob es einem auffällt oder nicht. Ich arbeite hart für die Poesie, um sie pflücken zu können, wo sie reif ist – während ich mir die Arme und Beine zerkratze, im Dickicht dessen, was große Dramen und dergleichen ausmachen würde. Alles, um sie zu finden, die Poesie. Ich gehe nicht mit dem Netz fischen, sondern mit meinen Händen und einem Messer. Nur wenige verstehen das, und doch will jeder ein Stück vom Paradies.

An manchen Tagen bin ich müde.

Aber ich bin hungrig. Und mein Hunger ist Teil eines größeren Hungers, der an allen nagt.